Festinare Docet

A praça do Muro das Lamentações está dividida em dois sectores. Do lado esquerdo, o espaço é amplo e está reservado aos homens. Do lado direito, o espaço é, inexplicavelmente, exíguo e reservado apenas a mulheres. Aproximo-me do sector feminino. Discretamente. Ao meu lado, um aviso adverte que após aquela linha a passagem só é permitida aos praticantes do culto. Resolvi arriscar. Arrisco sempre, é uma questão de feitio e talvez de uma teatralidade que esteve sempre subjacente à minha profissão. Sempre me agradou falar em público com gestos largos e cabeça erguida. É estonteante ter uma audiência a ouvir-nos ávida de descortinar mistérios. Há que produzir suspense, senão frustramos as expectativas. Mas aqui tinha que me acalmar. Nada de discursos. Aqui tinha que me comportar como a barata Kafkiana, de perninhas ao léu, a dar a dar, renegada à sua vil existência no quarto dos fundos depois de uma metamorfose inconveniente, animal rastejante, metáfora típica do inútil e do marginal. Posto isto, afundei-me rapidamente numa cadeira de pau. Havia por ali várias, com pequenos estiradores à frente para colocar o Tanakh, o livro sagrado dos judeus. Como não tinha livro, fiquei a observar. De costas para mim estava um grupo de mulheres. Faziam fila para tocar no muro, cada uma com os seus Tanakhs nas mãos. Cabeça tapada, saias compridas, sapatos rasos, roupa simples. As judias ortodoxas cumprem o ritual de indumentária discreta após o casamento, tal como as Amish. “Plain and Simple” é o lema ortodoxo radical que lhes dá mais felicidade e maior profundidade no cumprimento do seu percurso divino. Eu sou o oposto. Gosto de sol e de provocar um clarão à minha passagem. Um clarão discreto. “Sofisticated and Cool”: That’s my lema! Mas ali não! Ali tinha que me comportar. Tinha a noção que a minha presença era ambígua. Não estava ali para rezar ou para cumprir qualquer ritual. A razão porque estava ali? Era simples: Porque me apetecia. Sou dada a apetites. Sempre fiz o que me apetece. E ali apetecia-me fotografar. Tirar fotografias a toda aquela gente. Fotografar-lhes as almas, - como fiz em Canaima, no sul da Venezuela, aos índios “kamaracotos”, que fugiam a sete pés de mim como se vissem o diabo - estudar gestos, imprecações, comportamentos, murmurar de lábios, cruzar de pernas, folhear de livros, descortinar caras, sentir corações, percepcionar raivas, angústias, desesperos, desejos, ler as mentes, adivinhar reacções. Enfim, dotar-me daquele espírito nato de observação antropológica indissociável ao estudo das comunidades indígenas. É esta a minha profissão. Olhei para o lado e observei as Escrituras em hebraico. Li algures que, com a Cabala, podemos procurar eliminar toda a forma de caos, dor e sofrimento da nossa vida. Agradavam-me os pressupostos, apesar de não experimentar nenhum desses adjectivos hecatombicos. Contudo, não deixava de ser interessante, inclusivamente porque a técnica da Cabala consiste na interpretação exegética das Escrituras, estabelecendo variáveis relativamente aos textos. Que se presumem complexos. Depois de reflectir sobre o judeísmo concluo que em nada me identifico com os princípios que preconiza. É, de facto, uma religião que pouco me diz. As suas práticas começam logo por tratar os pénis como fios descarnados, depois o Bar Mitzvah, o Torá ou o uso do Kippá são para mim estranhos rituais. Fico-me com a curiosidade satisfeita. Tiro umas fotografias e retiro-me discretamente. Curiosa, espreito para o outro lado da divisório. Dois homens observam-me. São ainda jovens. Sorriem, simpaticamente. Eu retribuo. Como se os conhecesse há muito tempo. Fotogr: CRV©

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