Medos

O passado é feito de imagens loucas
por detrás dos meus olhos.
O caos da mulher. Braços
que rebentam do chão,

peles humanas espalhadas,
bocados de gente flutuante
que ondula ao sabor do vento. Ombros,
mãos e corpos calcinados.

Sobreviventes saem das pedras queimadas,
pessoas pensativas que agarram no sofrimento,
fresco, como o barro que se quer modelar
e não se consegue.

Amassa-se a passagem das almas,
numa panorâmica actual.
Os turistas tiram fotografias.
Registos do contraste de calor
nas figuras queimadas. Há abraços perfeitos
nesse deserto novo, com cores diferentes,
vidas diferentes.
E a mulher olha.

Há uma relação diferente com
os outros desertos anteriores.
A ilusão é perfeita. Estendem-se
braços como o estuário de um rio
na esperança de agarrar os peixes
que saltam por entre as estações.

Fogem todos, desaparece tudo.
Nada fica.
A sombra, os discursos, as gentes,
os homens feitos de barro
e o horror de nada compreender de uma cidade
que era uma outra ordem do mundo.

Ficam as mãos, inúteis,
nesta cave, pequena, construída
como uma capital do silêncio.
Há uma troca de confissões
que se escreve livremente nas paredes.
Que nos ultrapassa fisicamente
e é apenas o medo
de mais um discurso mudo.

CRV - Dez/2010